Cronica de un trabajo (o un despido injustificado) de otono III

Cronica de un trabajo (o un despido injustificado) de otono III

«Camarada, ¿puedes comprender que la guerra que tú y yo libramos es para garantizar la revolución y que la revolución quiere acabar con la miseria y el sufrimiento de los pobres? Tenemos que derrotar a nuestro enemigo fascista. Debemos ganar la guerra. Eres una parte esencial en ello. ¿Lo ves, camarada?» Buenaventura Durruti.

- Dame la credencial.

Agarro mi libro del bolso, uno que llevo para leer en el tren, es uno de Bayer y Gelman, no me pertenece, es de mi primo que tiene muchos muchos libros y muy hermosos como ese, que no puedo devolverle. Se llama Exilio.

Ese Sabado en el bondi pense en mostrarle a la venezolana un texto que empieza "No deberia arrancarse a la gente de su tierra, de su pais, no a la fuerza, La gente queda dolorida, la tierra queda dolorida." No se si le haria bien leerlo pero a mi me hacia bien leer cosas asi cuando me fui a Espana y extranaba todo.

Justo ese dia habia cambiado de libro, venia leyendo uno de Symms, El Señor de los venenos, propiedad prestada por el mismo librero primo en el que habla de sus andanzas por el under rockero, plagada de historias entre machotes donde conviven desde la hermosa anecdota en la que Willy Crook castiga a dos violadores en la costa con las nada felices relatos de violaciones cometidas por mi ya no querido Pappo. 

Obvio que el libro no habla solo de violaciones pero me parece un relato fundamental para entender todo ese mundillo donde el falo toca, la minita grouppea y la merca es la pieza mas añorada de la noche porteña. Por varios de estos relatos del reventado de Enrique Symms en mi mundo de rockeros amados Willy Crook se ha ganado el podio lejos.

- Dame la credencial.

Saco el libro, lo abro donde esta la credencial y se la doy.

- Agarra tus cosas y veni conmigo.

Me parecío raro que fuéramos a firmar el contrato con mi bolso encima. Cuando llegue ese ultimo sabado vi que habia otra chica petisita, muy avejentada que por lo que me dijeron trabaja en la editorial hace mucho y se llama Noelia.

Me habia llamado la atencion que nos trajeran refuerzos para ese dia de 12 hs pero opte por no ser tan anti y aceptar que podria ser.  

Podrian llegar a ser copades.

Salimos del stand y en el pasillo E del Pabellon Amarillo la dueña de la editorial se cruza de brazos y me dice:

- Te echaron.

- Como? Quienes? pregunto y trato de entender quienes seran esos otros, esas otras que mete en una bolsa en la que la unica que cabe es ella.

- El grupo de la gente de la editorial.

Me acuerdo el dia de la entrevista en la que me dijo:

- Aca trabajamos todas mujeres, tratamos con hombres pero no funciono. Somos todas mujeres. Es mejor, trabajamos mejor asi. Lo dijo con una sonrisa timida de abuela buena.

Entre otras cosas ese dia me conto que esta en un grupo de mujeres para bajar de peso y que ella tambien tiene problemas de tiroides como yo. Lo de la tiroides salio porque yo le pregunte si habia descansos porque llegaba una hora en que las piernas me dolian mucho si estaba tantas horas parada.

 - Ay si! Que dificil, lo peor viene a los 50. Yo estoy en un grupo y el otro dia la guia nos dijo que es mas dificil dejar la harina que la cocaina. 

Ese comentario le hace mucha gracia y se rie con ganas pero tratando de no abrir mucho la boca.

Yo tambien me rei y pense el nivel de pavadas que puede llegar a decir una mujer desinformada.

Cuando me dijo que trabajaban solo mujeres yo no supe que pensar. Lo dijo como si todo fuera muy sororo en la editorial del barrio de Flores.

Creo que senti cierta esperanza gracias a esta ola de feminismo que me embarga, como a todxs, y me deje llevar por mi ingenuidad (agonizante) y mi optimismo (falso) en que las mujeres somos le mas hermoso que le pasa al mundo y somos todas re copadas.

Falso. Muy falso.

En mi recorrido han sido mujeres muy siniestras las que me han causado mis peores traumas y dolores profundos.

Desde la ginecologa que me dijo, con todo el especulo  metido en mi, que cuando llegara a Espana iba a encontrarme con muchos de los desaparecidos hasta la actriz malaleche, abanderada feminista, bullyneadora experta que, acompanada de su camarada dire machistoide me dejo sin trabajo y sin autoestima por muchos anos.

- Te echaron.

- Como? Por?

Pregunto con ese "te-echaron" rebotando plural, abstracto y mentiroso en mi cabeza.

- Y, escribiste muchas boludeces...

- Como? pregunto no pudiendo creer que leyeron la cronica.

- Maria Durruti, dale no me jodas.

Me quede pasmada. Habian leído la cronica que puse privada solo para mis amigos en el Facebook.

Habria sido algún buche? o tipo la CIA de los libros?  

No se. No me importa.  La duena me dijo que se habian enterado por las alertas que tienen las empresas en la red. Pero no se, no le creo nada.

Cuando vivis escenas asi quisieras dejar fluir tus impulsos, decir todo lo que se te viene a la mente tipo las peliculas donde el personaje escupe todo y al toque vuelve el plano como el mismo personaje en silencio, sin haber dicho nada de lo  siente realmente.

Tanta educacion catolico-represiva tuvo que haber servido para algo y me calle, no hice escandalo.

Fui una nena educada.

Ama de mi silencio, agarre mis cosas y me fui.

Esa mañana tipo 11 a.m. me habian llamado para preguntarme x mi domicilio.

Me dijeron que era para el contrato.

Que ese sabado cuando llegue a la Feria firmabamos.

Por eso Romi, la cajera ese dia apenas arrancamos, habia salido de su puesto para hablarme con cierta suavidad, mal actuad. Levanta la madera para salir del sector caja y se acerca.

- Mariangeles, hoy que va a ser un dia largo asi que por favor tratemos de avisar cuando se van, no salir mas que el tiempo que tienen, no pedir sentarse si hay gente...No hagamos que Marite grite, por favor.

Yo nunca la habia visto a Marite gritar pero si ella lo decia, que la conoce, sera que grita.

Romi, luego del dulce pedido, me hizo un comentario sororo conque ella ya sabia lo que eran 12 hs en la Feria y dijo algo que escribi:

- Te imaginaras que yo con mi exceso de peso la sufri.

- Si, te entiendo sabes lo que me pesa este culo? le digo como solidarizandome porque por mas flaca o gorda que seas 12 hs. parada no se lo merece nadie.

- Escribiste muchas boludeces.

- Como?

- Yo se que vos sos kirchnerista.

Queeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee. Digo en mi mente, me cago de risa internamente.

- Yo no soy kirchnerista- digo con absoluta conviccion que ella registra.

- Bueno, de izquierda, no se.

- De izquierda?

- Tampoco, no se, pero no tiene que ver con esto? Escribi sobre poder sentarse un rato a descansar. Nada mas.

Me rio pensando en mis amigxs k que para los cuales soy alta gorila. Yo? que le hago el juego a la derecha hace años? Yo? Na. Yo no soy kirchenerista. 

Pienso que tampoco me veo en la izquierda pero son mas cercanos, obvio. 

Pero no. El comunismo tampoco me cabe, pienso que en Rusia hoy me matarian x tener novia. Las tortas que vayan a Rusia a ver el mundial deberian saber que no da que se besen por la calle.

Ademas el comunismo stalinista mato 22 millones de personas pero para muchos el problema son los troskos.

- Yo no dormi en toda la noche Mariangeles. Me dice la directora como esperando un abrazo. - Si yo te dije que sino habia nadie, podian sentarse.

- Si, pero Romina no nos dejo. Dijo que no le habias dejado nada dicho y parece que no tiene tu telefono como para preguntarte.

Me escucha con odio y me dice que va a escuchar las dos campanas pero claramente la mia no era la que le gustaba.

La otra campana seguia sentada en la banquetita al lado de la otra banqueta sin respaldo donde su blonda colega seguia con su culo pegado como cada dia  sin tirar una sonrisa ni cerca.

Me dio bronca, justo ese dia, olvidarme las paltas que habia prometido a las venezolanas que contrato la otra editorial.

Al final no era una sola, por suerte llego una nueva. Ambas divinas. La que entro ultima me conto que ella y su hermano que esta en Espana le envian plata a los viejos para ayudarlos con la comida, pero que es todo un lio hacerles llegar la plata.

La encargada de ellas es la rubia opaca que festejo haber trabajado 29 hs gratis para  aplicar en un subsidio. Para ella eso fue un trabajo. La misma que el primer dia de 12 hs fue y agarro la unica banqueta que habia demas y la volvio a meter en el sector de la caja para que no la agarremos.

Muchas veces senti que en Bs As es mas dificil la onda entre compañeros , como que hay mucho maltrato porque si. Como si ya no fuera horrible ir a trabajar como para que ademas exista gente a la que le dan ganas de cagarle la existencia laboral al otrx.

En Brasil me parecio que la gente es mas compañera que aca. No vi tanta mala onda.

Me acuerdo de la cara de mi compa venezolana cuando fue a agarrar la banqueta y la rubia se la nego. Ni hablar que la editorial en la que fui contratada ni siquiera llevo banqueta, silla, nada. Las unicas sillas que habia fueron para los dias de negociaciones con los compradores de afuera y volverian el dia que los escritores firmaran ejemplares. 

Pero nosotras no podiamos tocarlas.

Ese sabado hacia mucho frio. Cuando llegue La Vene, de 22 años, me mostro sus piernas y me hizo adivinar que le pasaba.

Cuando afine la vista le vi la rodilla derecha mucho mas ancha que la otra.

Me impresiono.

- Escribiste muchas boludeces, la metiste a mi hija, hablaste de este cartel, sabes lo que sale esto? Pagarle los derechos al Tano Veron?

Esto lo dice porque escribi que me parecia una cagada que cobren un poster casi 500 pesos con una consigna bastante hipocrita. Me acuerdo el dia que la hija, devenida en ilustradora fashion, le dice a un caricaturista chileno medio famoso que los carteles eran de un artista que en general los hace mas cumbieros y que ellos como que le bajaron el color para que no sea tan grasa.

"Leer abre jaulas" dice uno de los carteles y cada vez que lo leia me sentia mas encerrada en ese pabellon de editoriales.

- Quedate bien tranquila que en estos dias te llega la carta por calumnias e injurias. Vas a terminar pagando por las cosas que dijiste.

Me dice con tono de Al Capone la señora de Parana con problemas de diccion.

- Bueno, tengo que agarrar mi taza que la deje en el stand.

Vuelvo. Romina me alcanza un paraguas que tb habia dejado y que me estaba olvidando. Al irme solo saludo a las venezolanas que no entendian nada y lo expresaban con mil caras y en silencio tratando de que las jefas no las vean.

Es medio inexplicable la sensacion de cortar relaciones laborales con gente tan garca. Mas alla de la necesidad imperiosa de pagar cuentas parte de mi alma sintio una liberacion, un aire.

Los trabajos estan cambiando, la idea del tiempo y del espacio. 

Necesito un libro que me explique sociologicamente los nuevos estilos en los que caigo como una mune mas de esta ruleta asalariada posmoderna. 

El freelance, el monotributo, los fijos de 9 hs. con sueldos miserables, sin vida mas que para ir a trabajar. Lxs precarixs. Lxs que ya no producen.

Desde muy chica desprecie a los jefxs, nunca entendia como era posible que mis viejxs laburen tanto, esten tantas horas lejos de casa, de mi y de mi hermano. Siempre vi de cerca el desfile de la vida de los patrones y sus mujeres y sus hijxs, sus viajes, sus ostentaciones. Me crie escuchando que mi mama iba a pagar el alquiler llorando por tener que dejar su sueldo entero, me crie viendo a mis viejxs irse y yo somatizando bronquitis para que mi mama se queden, para que no se vaya tantas horas. Lo vi a mi viejo deprimido cuando los hombres post noventas se quedaron afuera del sistema.

Odio a los patrones porque con la guita que tienen, y siguen acrecentando no les alcanza. Porque quieren todo. Nuestro tiempo, nuestros descansos, nuestras horas en las que podriamos estar con nuestros sobrinxs, con nuestros hijxs. Quieren nuestra salud, nuestra vitalidad. 

Yo creci en una familia de laburantes que si se jubilan tienen que seguir trabajando porque no alcanza. Vi irse a mi abuela en una clinica de PAMi muerte entre viejxs que cayeron en el sistema de salud publica por la mala suerte de haber tenido su fuerza de trabajo como unico recurso para safar en su juventud. 

Escribir me salva pero no paga las cuentas, ni los paseos que me gustaria darle a mi ahijada, ni los regalos que me encantaria hacerle a mi novia, a mis viejos. Por suerte todo esto algo provoco, me invitaron a radios y hasta quiza las cronicas se vuelvan teatro. 

Ahora siguen saliendo changas y vamos inventando lo que podemos en un pais donde el futuro no existe. 

Yo como siempre en estas malarias me quiero tomar el palo. Ya la estoy convenciendo a mi Profe hermosa para irnos a la aventura. No quiero que Bs As me enferme, necesito esos escapes, no soy de los que creen que hay que quedarse para lucharla. No puedo luchar mas, las fuerzas se me fueron con otros dolores mas profundos que la economia de un pais. 

De a poco estoy armando mi movida autogestiva pero es dificil.

 La editorial Quipu me pago 2 mil pesos menos y no se si vale la pena gastar el tiempo en pedirles lo que me corresponde. Veremos que pasa, por ahora queda seguir escribiendo hasta que salga un trabajo digno y bien pago. 

Estoy safando con eventos, otro gran rubro sin gremio que merece algun relato.